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下江南（第1页）

正德十三年，三月。京城。东市。

拍卖的银子堆满了柜台下面的箱子。一箱，两箱，三箱。朱厚照蹲在地上数，数了一遍又一遍。我站在旁边看他。

“够了。”他说。

“什么够了？”

“够了。”他站起来，拍了拍膝盖上的灰。“南下的盘缠够了。”

我愣了一下。“南下？”

“嗯。去苏州。”他看着我，眼睛亮得像是藏了一颗星星。“你不是说，你在那里上过班吗？我想去看看。”

我站在柜台后面，手里的账本差点掉了。苏州。我在那里工作过。在口腔医院，每天给病人打麻药、递器械、拍片子。下班后穿过小巷，去常去的那家店，和朋友玩剧本杀。那里有小桥流水，有青石板路，有桂花糕的甜香。但那里没有我认识的人，没有我等过的公交车，没有我住过的公寓。一切都像，又一切都不像。

“你怎么突然想去苏州？”我问。

“北边玩腻了。”他把锤子收进抽屉里，语气轻飘飘的，像是在说今天天气不错。“大同去了，应州去了，长城去了。北边没什么好玩的了。”

“那南下呢？”

“南下好玩。有山有水，有花有柳。有——”他想了想，眼睛眯起来，“有好吃的。书上说，苏州的松鼠鳜鱼，甜酸适口；杭州的龙井虾仁，清鲜脆嫩；扬州的蟹粉狮子头，肥而不腻。”

“你什么时候看的书？”

“昨天晚上。你睡了之后。”他从袖子里掏出一张地图，摊在柜台上。上面画着一条弯弯曲曲的线，从北京到南京，从南京到苏州，从苏州到杭州。沿途标着地名：天津、德州、济宁、扬州、镇江、常州、苏州、杭州。常州两个字旁边，他用朱笔画了一个圈。

“这是什么？”我指着那个圈。

“你家。”他看着我，声音忽然轻下来。“常州。你不是常州人吗？”

我看着那个红圈。常州。我小时候在那里长大。在太湖边上的小镇，吃甜的菜，说软的话。夏天去河里摸鱼，冬天在灶台边烤红薯。那些记忆很远，又很近。近到我以为自己刚离开，远到我知道回不去。他在红圈旁边又画了一个小猪，胖乎乎的，卷着尾巴。又画了一只兔子，长长的耳朵。两只小动物蹲在一起，头挨着头。

“什么时候走？”我问。

“明天。”

“这么快？”

“不快。朕等了好久了。”他把笔放下，看着我。“等你把店开稳。等银子挣够。等——”他停了一下，声音低下去，“等你想回去。”

我看着他。他的眼睛很亮，像月光下的河面，什么都照得见。

晚上。铺子关了门。我坐在柜台后面，把账本翻了一遍又一遍。银子够了，店有人看，东西有人收。刘瑾可以守着京城，江彬和钱宁跟着南下。一切都在他的计划里。原来，从卖宫物那天起，他就在悄然布局。卖宫里的东西，是为了换盘缠。画传单，是为了让全京城都知道正德爷的名号。拍卖，是为了攒银子。他一步一步，早就算好了。我忽然发现，我从一开始就在他的棋局里，而我是最后一步。

“梨子。”他站在门口，靠着门框，手里转着一颗荔枝干。月光在他背后，把他的影子拉得很长。

“嗯。”

“你不想回去？”

“想。”

“那你为什么愣了一天？”

我看着他的眼睛。月光照在他脸上，他的眼睛很亮，但里面有一丝我看不懂的东西——不是好奇，不是期待，是怕。他怕我说不想回去。

“因为我怕。”我说。

“怕什么？”

“怕回去了，发现那里不是我想的样子。小桥没了，流水干了，青石板路变成水泥地。灶台没了，枣树没了，院子变成高楼。”我停了一下，喉咙像被什么东西堵住了。“几百年后，那里才会变成我的家。现在——什么都没有。”

他走过来，把荔枝干剥了，塞到我嘴里。甜丝丝的，像蜜里调了油。他把我的手拉过去，放在他手心里。

“那朕陪你去看。是也好，不是也好。朕在。”