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觉醒（第3页）

“林丽丽是贱人。”

字很大，从左边写到右边，占了整整一面黑板。粉笔灰从字迹里往下掉，很慢，像雪，像灰，像什么东西烧完之后剩下的东西。我盯着那行字看了很久。然后我笑了。

嘴角往上翘，眼睛弯起来，露出一点牙齿。很乖的笑，很纯的笑，像在看一场表演。

教室里的灯管又开始闪了。从最后一排开始，一根一根地闪，一根一根地灭。灭到我头顶这根的时候，它闪了七下。然后灭了。走廊里的应急灯也灭了。整栋楼都黑了。

黑暗里，我听到一个声音。很轻，很远，像从地底下传上来的。

“你是谁？”

我没有回答。

“你为什么坐在这里？”

我没有回答。

“你也是来笑我的吗？”

我笑了。嘴角往上翘，眼睛弯起来，露出一点牙齿。黑暗里没有人看到，但我笑了。

“不是。”我说。

安静了很久。

然后那个声音又响了。更轻，更远，像快要散了。

“那你来做什么？”

我伸出手，在黑暗里摸了摸桌面上的那两个字。刻痕很深，笔画里有黑色的污垢。

“来看看你。”我说。

安静。很长很长的安静。

然后灯亮了。所有的灯管同时亮，白光从头顶砸下来，刺得眼睛发酸。教室里没有人。那些低着的头，那些握着笔的手，那些翻开的书，全都不见了。课桌椅整整齐齐地摆着，没有人。黑板上那行字还在，但变了。不是“林丽丽是贱人”，是另外一行。字迹很淡，像写的人已经没有力气了。

“我不是贱人。”

我盯着那行字看了很久。然后我站起来，走出教室。走廊里的应急灯还亮着，昏黄的光照在墙上，照在那行血字上。“林丽丽去死。”我走过去，伸出手，摸了一下那行字。手指上沾了红色。我放在鼻子下面闻了闻。腥的，甜的。

我笑了。

我往楼梯口走。上了楼。三楼。走廊里没有人。墙上的字更多，更密，从这头写到那头，从地板写到天花板。“林丽丽是贱人。”“林丽丽是婊子。”“林丽丽怎么不去死。”“林丽丽死了活该。”我走过去，一个字一个字地看。字迹不一样，有的工整，有的潦草，有的用力到记号笔断了，在墙上划出一道深深的沟。我继续往上走。

四楼。五楼。六楼。

每一层都有字。每一层都是同一个名字。每一层都是同一句话。字越来越多，越来越密，从墙壁爬到天花板，从天花板爬到地板。整个楼道都是红的，都是字，都是同一个名字，同一句话。我站在六楼的走廊里，看着那些字。它们在我眼前晃动，像活的一样。它们在呼吸，在生长，在繁殖。一个变成两个，两个变成四个，四个变成八个。永远不够，永远在长。

我闭上眼睛。声音还在。从四面八方涌过来，灌进耳朵里，灌进脑子里，灌进骨头缝里。

“林丽丽是贱人。”

“林丽丽去死。”

“林丽丽怎么还不死。”

我睁开眼。声音停了。字还在。我往天台走。

天台的门是铁皮的，锈了，关不严，留了一条缝。风从缝里灌进来，呜呜的，像哭声。我推开门。

天台很大。地上铺着防水层，裂了，翘起来，踩上去吱呀吱呀响。栏杆是铁的，锈了，有一段歪了，像被什么东西撞过。风很大，从东边吹过来，冷的，带着铁锈味，带着腐臭味，带着三年积攒下来的所有委屈、愤怒、恐惧和绝望。

我走到栏杆前面，往下看。操场很小，旗杆像一根针，插在地上。花束像一个小点，看不清颜色。照片看不到，太小了。她站在这里的时候，看到的也是这些吗？小小的操场，小小的旗杆，小小的花，小小的照片。小小的。

我转过身，背靠着栏杆。风从背后吹过来，把我的头发吹到脸上。我没有拨开。我站在那里，让风吹着。风很冷，但我不想走。

天台的地上有东西。不是字，是画。用粉笔画的人形，躺在地上，头朝下，脚朝上。人形里面写满了字，很小的字，密密麻麻的。

“对不起。”

“对不起。”

“对不起。”

我蹲下来，看着那些字。对不起。不是她写的。她不会写对不起。她没有对不起任何人。是别人写的。是那些在她死后，才发现自己做了错事的人写的。她们用粉笔在地上画了一个她，然后在她的身体里写满了对不起。但她看不到了。她已经死了。

我伸出手，摸了一下那个人形。手指碰到粉笔画的线条，灰白的粉末沾在指尖。凉的，细的，像骨灰。我顺着人形的轮廓摸，从头顶摸到脚底。人形很长，比我高一点。她的身高，她的身体，她的形状。粉笔画的，风一吹就会散，雨一淋就会化。但三个月了，它还在这里。没有人来擦掉它。没有人敢来擦掉它。