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第九章（第3页）

汉斯想了一下，大概在筛选能说的和不能说的。然后他说：“早上起来，去捡柴。下午，去街上。”他说“去街上”的时候语气没有变化，但米哈伊尔听出了那个词后面的意思。“去街上”不是散步，不是逛街，是去工作，是去找客户。米哈伊尔没有追问，不想让汉斯把自己归到“需要撒谎”的那一类客户里去。

“你今天还要去街上？”米哈伊尔问。

汉斯摇了摇头。“今天不去了。今天就到这儿了。”他说“就到这儿了”的时候，手在大衣内兜的位置轻轻按了一下，那里鼓鼓囊囊地塞着罐头和烟。意思很清楚：今天的定额已经完成了，不需要再出去了。

米哈伊尔站起来，从床头的铁栏杆上直起身，走到窗前，把窗帘往旁边拉了一下，让更多的光照进来。窗帘是卡其色的棉布，很厚，拉一半的时候房间还是暗的，拉到底了，光线才哗啦一下涌进来，像有人拧开了水龙头。光线打在桌面上，打在《真理报》的红笔圈注上，打在那本俄语课本的书脊上，也打在汉斯的脸上。汉斯被光刺得眯了一下眼睛，偏了一下头，让光线从侧面照过来，只照亮他一半的脸。被照亮的那一半是浅色的、干净的，但有一些细小的伤痕，像被什么硬物划过留下的，已经结了痂，结了痂又掉了，留下淡粉色的疤痕；在阴影里的那一半，米哈伊尔看不太清，也许有更多的痕迹，也许没有。

“你需要什么？”米哈伊尔问。他问的是“需要”，不是“想要”。想知道汉斯缺什么，冻着还是饿着，还是别的什么。

汉斯没有立刻回答。他看着米哈伊尔，灰蓝色的眼睛——米哈伊尔这才注意到，汉斯的眼睛颜色跟他自己的很像，灰蓝色的，不是那种晴朗天空的蓝，是冬天下午的蓝，快要暗下去但还没有暗，最后一点点光。汉斯看他的时候，那种目光跟其他客户看他的时候不一样。米哈伊尔说不上来哪里不一样，但他能感觉到。不是饥渴，不是冷漠，不是怜悯，不是控制。是一种平视。把他当一个人看的那种平视。

“你能给我一张出入证吗？”汉斯问。“不是给我，就是……如果我再来找你，门口能认识我，不用每次都被问。”

米哈伊尔摇了摇头。“出入证我做不了，我不是管这个的。但我可以带你进出，只要我在。”

“那也行。”汉斯点了点头。他的语气很平淡，不是失望，也不是感激，就是“知道了”的那种平淡。他对这个回答没有惊喜，因为他本来就没指望能得到一张出入证。他只是在试探，在计算这个苏联士兵能为他提供的最大便利。米哈伊尔拒绝了他一个请求，但给了他一扇可以通行的门。这是个公平的交易——在汉斯的世界里，公平就足够好了。

他们又坐了一会儿。不说话。米哈伊尔靠在桌子上，汉斯坐在椅子上。窗外的雪停了，天还是灰的，但比刚才亮了一些，云层薄了，光能透进来了。远处有卡车的引擎声，不是一辆，是好几辆，排成一队在营区外面的马路上行驶，声音由远及近，由近及远，从车队的引擎声里能听出它们载着很重的东西，发动机在低转速下吃力地轰鸣。

汉斯站起来。他的动作很轻，椅子没有被推开时刮地板的声音——他大概在站起来之前用手把椅子往后轻轻推了一点，动作很隐蔽，米哈伊尔没看清，但椅子确实往后挪了几厘米。汉斯把大衣裹紧了，把围巾往上拉了拉，把那半张脸也遮住了。他走到门口，转过头来看了米哈伊尔一眼。那一眼很短，短到米哈伊尔不确定它是真实的还是自己想象出来的。

“谢谢，”汉斯说。“下次我还能来找你吗？”

“能，”米哈伊尔说，“我还是这个点下班。你还在那个路口？”

“对。那个门洞。”

汉斯开门走了。走廊里传来他的脚步声，很轻，还是那种细碎的、小步子的声音，像一个不太自信的舞者在排练。脚步声越来越远，走到楼梯口，下去了，听不见了。

米哈伊尔站了一会儿，然后走到门口，把门关上。门没有锁，只是带上了，门锁的弹簧发出轻微的咔哒声。他转过身，看着那把汉斯坐过的椅子。椅子上没有留下任何痕迹，没有温度（因为汉斯只坐了边缘，热量还没来得及传导到木头上），没有气味，什么都没有。如果不记得汉斯刚才坐在那里，你不会知道有人坐过。

他走到椅子前面，把伊戈尔的军便服从椅背上拿起来，抖了抖，叠好，放在伊戈尔的枕头上。然后把椅子推回桌子底下，椅子腿在地板上蹭了一下，发出一声短促的摩擦声。

然后他坐到了自己的床铺上，把床头柜打开，看了看里面剩下的东西——两罐罐头、一条半香烟、一包饼干、一把勺子、一个搪瓷杯。这些东西够他自己用很久了，他用量不大。但他知道，以后这些东西的消耗速度会变快一些。

他把柜门关上，靠在床头的铁栏杆上，闭上眼睛。铁栏杆的凉意从军上衣的布料里渗进来，从肩胛骨的位置往下走，走到腰。暖气片里的水在流，声音很小，像一个老人在喃喃自语。窗外的光变了，从亮白色变成一种淡金色，快到黄昏了。

走廊里传来谢尔盖的笑声，从楼梯口那边传过来，很大，很响，带膛音的那种笑。接着是伊戈尔的脚步声，节奏稳，跟谢尔盖的不一样。鲁斯塔维在哼歌，格鲁吉亚的调子，高高低低的，像山路的坡度。

他们回来了。

米哈伊尔睁开眼睛，从床沿上站起来，走到桌前，拿起那本俄语课本，翻到昨天看的那一页。他没有看进去，他的眼睛在字上，但脑子不在。脑子停在别的地方，停在那个门洞里，停在那双灰蓝色的、冬天下午快要暗下去的眼睛上。

谢尔盖推门进来，看见他在看书，说了一句“这么用功”，然后走到自己的床铺前一屁股坐下来，开始脱靴子。靴子脱下来的时候发出一声闷响，砸在地板上，一股靴子里的热气散出来，混合着皮革和脚汗的味道。伊戈尔跟在后面进来，走到桌前，把那本《真理报》翻到刚才看到的那一页，继续看。鲁斯塔维最后一个进来，手里拿着一块黑面包，边走边撕，撕一块塞嘴里，撕一块塞嘴里，像一台吃面包的机器。

房间里的声音填满了刚才的安静。米哈伊尔把被子拉过头顶，但不完全盖住，留了一条缝透气。被子的棉布蹭在脸上，有一点涩，不是滑的那种布，是洗了太多次以后纤维变硬了的那种涩。

他闭着眼睛。黑暗中，他的意识像一杯放久了的水，杂质慢慢沉到底部，水面变得越来越清澈，越来越安静，最后变成一面没有波纹的镜子。镜子里面倒映着一些画面——食堂的荞麦粥，搪瓷杯的缺口，窗台上的纸船，门洞里灰蓝色的眼睛。这些画面一个接一个地出现，又一个接一个地消失，像有人在翻一本画册，不着急，一页一页地翻，翻到最后一页，画册合上了，他就睡着了。

柏林的夜很深。营区外面的废墟里，也许有人在铁皮炉子旁边坐着，手里捧着一个罐头盒，里面煮着从市场捡来的土豆皮和白菜根。也许那个人正对着炉火发呆，火苗跳动着，把他的脸照得忽明忽暗。也许他正用一根铁棍拨弄炉灰，火星溅起来，在黑暗中亮了一下就灭了。

米哈伊尔不会知道这些，因为他已经睡着了。他的呼吸均匀而绵长，胸膛平稳地起伏，脸上的表情在睡梦中变得更淡了，淡到几乎看不出任何情绪，像一个还没学会表达情感的孩子，或者一个已经不需要表达情感的大人。